Crônica do Dia - Os lógicos - Fernanda Torres

— Tem Coca-Cola?

— Tem.

— Me vê uma, por favor.

— Tem, mas acabou.

Travei essa breve prosa com o dono de um bar em Lisboa. Na época, ri da resposta, crente que o portuga tinha um neurônio a menos. Hoje, vejo que quem se divertia era ele.

Os brasileiros tendem a acreditar que a lógica portuguesa é estúpida. Colecionamos exemplos, sem perceber a ironia deles.

Certa feita, procurando o caminho para a casa de um conhecido, ouvi de um transeunte que eu não deveria virar

à esquerda, nem tomar a segunda à direita, tampouco rodear

a praça nem dobrar à esquerda, que chegaria ao local desejado. Segui em frente, atordoada com a sucessão de negativas,

e sem ideia de como alcançar o destino.

Em outra ocasião, passando em revista o menu de um restaurante, quis saber como era o tal peixe e ouvi do garçom que ele era prateado, com olhos grandes e rabo preto.

De volta à terrinha, depois de uma década ausente, percebo que o problema do cartesianismo lusitano não é deles, mas nosso, na formulação das perguntas que nós, brasileiros, fazemos.

Interessada em saber a parada final do elevador da Bica, indaguei a uma amiga em que altura do Bairro Alto ficava o ponto final.

“Em que altura?”, repetiu ela. “Isso”, disse eu,

“o elevador da Bica para em que altura do Bairro Alto?”

“Mas o Bairro Alto só tem uma altura!”, retrucou a gaja, com o olhar espantado.

 A incoerência era minha, não dela. E passei a reparar nas inúmeras vezes em que eu propunha indagações absurdas, fazendo mau uso de uma língua que, venhamos e convenhamos, pertence aos de lá. É impossível visitar Portugal e resistir à vontade de imitar-lhe o sotaque. É compulsivo falar com a presteza característica, comendo as sílabas e conjugando de forma devida a segunda pessoa do singular. Os portugueses usam os pronomes oblíquos, tônicos e átonos muito melhor do que nós.

Nosso modo de falar é preguiçoso, manhoso e lento. Tem muita graça, fruto da delicadeza dos índios, do calor dos trópicos e da malemolência africana. Descansamos nas tônicas dos bumbuns, nenéns, minhocas, Itaipus e tapiocas.

Eles, não, são donos de uma prosódia viril, incisiva, imperial. Dominam com exatidão todos os recursos da flor  do Lácio e não temem o valor das palavras. Minha mãe, depois de comer um melão docíssimo em Trás os Montes, pediu ao quitandeiro que lhe contasse o segredo para saber quando a fruta está madura. Ele a encarou sério e respondeu: “Meta-lhe o dedo ao c…” . Nem Gil Vicente, pensou ela. A pretensa esperteza brasileira é comparável à maneira com que os adolescentes costumam tratar os pais, olhando-os como seres retrógrados, fadados ao equívoco. Falta-nos um punhado de séculos para descobrir queos doidos somos nós.